作家累了，沿着门框滑落下来，半躺在地上，腮帮鼓动胸膛起伏大口大口的吸气。


    “想我死？！有人？”


    作家快速的检索，他遇到的人，但是根本没有值得怀疑的对象，因为每个人都很可疑。


    警察？士兵？霍山？审讯官？或者是姐姐？还是说跟死掉的列车上相关的人？


    按着膝盖，站起来，手指在颤抖。


    一切都是可疑的，就像霍山说的那样一直一个人没有同类。


    斜躺床上，望着洁白的天花板，作家沉默了。他深深地感受到姐姐所说的那些事情，人的无可救药之恶。他们规划出道德，却用这种狭隘的东西，妄图处理最广阔的事实。


    “或许，”作家看了看自己的手，上面的伤口，正流淌着淋漓的鲜血。刽子手吗？沾染鲜血了的自然就是了。


    “滴滴滴，”电子音从铁架床旁响起，那是一个vr头套，绿色的提示灯连续地闪烁着，看起来是充电完成。


    这套全身的vr设备，经特许带进来。士兵委托他，负责破解“哈迪斯”上硬盘里的“危险”内容。


    从水里打捞起来的硬盘里，有近300个t的内容，这些内容纷繁杂乱，又出自于叛军之手，而被认为是危险的。


    作家本是不想来接触这样的东西，他还想回杭州去见他的姐姐，但是现在...作家自嘲了一声。


    扑倒在床上，躺平。这种花香型洗衣粉很上头，作家翻了个面，慵懒地看着天花板。


    头套的提示音还在想，踢。


    现在，作家的脑袋是空的，用空填满的空，什么也装不下。


    空空如也的一切，他在被时间的浪涛围剿，空间的铁骑追击，理性的炮弹轰炸。他绝望了，他想到了绿原。


    这个哥伦布形销骨立/蓬头垢面/手里捧了一本“雅歌中的雅歌”/凝视着千变万化的天花板/漂流在时间的海洋上...（《又一名哥伦布》绿原）


    只不过作家没有往下读诗，因为他不相信海洋的尽头有india（某度），他知道那里只是另一块大陆，所有的期望都成了一个终生幻灭的幻想。


    american，newyork。


    三百多人都死了，他去过现场，很惨。


    爆炸引发的燃烧，在空气里弥漫着一股病态的肉香。


    作家站在铁道旁，像一台摄像机一样，冷静地用眼睛刻录下这段记忆。很冷静，没有任何的波动。


    他甚至找到了姐姐的那块铜镀的怀表，那怀表被一个烧焦的人，死死地抓在手里，作家用了很大的力气方才掰开。怀表上翻盖的照片正是江南和江澈。这个人是谁？他不知道。


    有一个他很在意的事情，起爆的弹坑有30-40米，出奇的大。


    翻了个身，又看到了vr套装，他努力地不去看，却一直心神不宁。


    他有一种预感，只要打开了这个硬盘里的东西，他就回不了头了。


    睡不着。


    辗转反侧。


    这里看不到太阳，也看不到月亮，除了表，没有什么东西，可以证明时间的流逝。


    他看了看手上的时间。时针转过了一轮了，是过去了12个恒定太阳时。


    vr套装还在那里，指示灯依然闪烁着绿灯，一成不变。


    作家觉得，有什么东西，在吸引他，就像有人在怂恿他打开潘多拉魔盒一样。


    “打开他~孩子~”


    “打开他~孩子~”


    ......


    他的心跳在加速。如同鼓锤捶在耳膜上，嘭，嘭，嘭！


    最后，他妥协了。


    套上vr，穿上感应服，作家平整地躺在了床上，长舒一口气，点开了开关。


    吱嘎~整个神经与头套的生物芯片相连接，所有感观移交给这个数据的构建者。“weing，loading...”机械声。


    辽阔的星空，一条辅助线，在天空缓缓滑过，将根本不相关联的星星连在一起。


    牧马人？作家愣愣看着成形的星图。


    “看看那些不存在的过去。”


    空间拉长，视野清晰，就像无限展开的画卷一样美丽。


    微风吹拂，温柔的太阳触碰到皮肤痒痒的，丽日的花香鸟语很是醉人。


    连绵缓和的丘陵上，松软的泥土在脚掌下微微陷落，草叶在风里一根一根缓缓倒伏。很美，但是对于一个作家来说，这属于辞藻堆砌。


    这种立体声音，以及完全逼真的感知，已经与真实相差无几了，这vr手段着实是厉害。


    这应当是...地球？或许是在飞星还没有出现之前的地球，只存在于小说里的世界。那个时候，两极还有冰川，潮水的涨落不会乱序，昼夜的长短也是恒定的...飞星改变了很多。


    作家很想直接就在这一片土地睡下，永远不醒来。缓缓坐下，双手锁着膝盖，半仰着身体往丘陵下面望去，没有人工雕琢的世界，如同水写一般空灵。


    “哈迪斯，”一双厚实的打手拍在他的身上，回首是一个金发碧眼的白人，“你在思考什么？”


    触感很真实，视觉效果也很好。


    上身没有任何衣物，健壮的肌肉在金色阳光的描边下给人一种特别的美感，一身淡黄色（油画里那种神的颜色，是神的特别色）的衣服不知是什么材质制成的，长长的胡子一根一根洁白打着小小的卷儿。


    是游戏里的npc。


    “你是？”哈迪斯抬起头来。


    “普罗米修斯，”那个男人按着胸前，用一种极其古老的文明礼仪向哈迪斯介绍自己。


    “盗取天火的普罗米修斯？”


    “盗取？哦，也是，”普罗米修斯坐下来，来自爱琴海的风吹在这个饱经风霜的男人的头上，他银色的发丝在风里掀起了一阵波浪，“那是一个雷雨交加的晚上，‘宙斯’的雷霆愤怒降临到了一颗枯死的老树上，那里爆发了一团可以驱散黑暗的小苗....”


    普罗米修斯的脸上洋溢着像孩子一样的兴奋，他的手因为激动而不停的颤抖，火的发现，对于他的孩子们来说是有突破意义的。


    “你看，”顺着普罗米修斯的手指的方向，一道笔直的黑烟在袅袅上升，那里是一个小小的村庄，几十个人围着一团火在那里唱着诸神的赞歌，“火给了他们希望。”


    哈迪斯木然地看着这一切，点点头又摇摇头，“火对于他们，毫无意义。”


    普罗米修斯愣了一下，“不不不，火可以保暖，可以加工食物，可以驱散...可以做很多东西，这个文明就要诞生了。多么辉煌的画卷...”


    “不，”哈迪斯闭上了眼睛，“火救不了他们。除非，偶然。”


    哈迪斯是一个文明绝望论的支持者，他不相信必然这个词。


    幸存者偏差告诉人一个事实，存在未必体现客观规律，这些存在只是一种极端个例的体现。


    文明不是必然的，兴也暴栗，亡也遽然。


    普罗米修斯低下了头，沮丧的表情在那张沧桑的脸上蔓延，“你好残忍。”


    哈迪斯没有说话。他知道自己。


    文明的火，会熄灭，因为太脆弱。


    “这是第300号文明，从合适的生态开始，200万年了。人还是只猴子，直着走路的猴子！”普罗米修低着头，不忍看这惨烈的现状，“最成功的一次也只是到了青铜时代。”


    反复的文明试验游戏吗？


    “文明是偶然的，绝对的偶然，”哈迪斯话多了起来，“雷击起火，有的人一生也未逢其时，偶然才会让他们得到火的庇佑。毁灭却是那么容易，战争，瘟疫，陨石。”


    哈迪斯沙哑地唱着一种古老的曲调，“虫子啊~挣扎吧！”


    篝火在林子里越烧越旺，肆意的火苗在空气里狂舞，男女拉起手在火堆旁跳起了舞蹈。短暂的快乐，在尘世中一刹那的刺激。


    猪血涂抹的额头，羽毛装饰的帽子，串联獠牙的项链。在风里摇荡。


    男人，女人，小孩，老人，他们向山泽稽首。


    天空飘过来一团乌黑的乌云，黑压压地从天空碾压下来，将这一片宁静的天地笼罩着。


    普罗米修斯的脸也阴沉下去了，他绝望地痛苦了起来，“没有了。”


    是积雨云。地中海气候在冬春交替之时，受到盛行西风带的控制，降雨较多，但也就250mm的样子。只是作为宙斯的惩罚，这已经足够了。


    跳舞的人，对于这样的云并没有太多的畏惧，他们有一种误区，这火诞生于雨夜。它会和太阳一样的顽强，绝不会因为雨水而死亡。原始思维通常就是这样，进行想象联系的构建，并不遵循必然的联系。


    哈迪斯站起身来，对普罗米修斯说，“雨来了。”


    豆大的雨点，落在哈迪斯的身上，印出一个个大指姆大小的圆斑。雨会很大。


    “躲雨去吧，”沮丧，挥挥手，“魔鬼躲你的雨去吧！”


    普罗米修斯也在歌唱，不同地是，他的歌撕心裂肺。那是他为深爱的文明一曲情深意浓的挽歌。


    雨来。地动山摇。


    世界之声：第三百号文明毁灭于泥石流。账号注销，退出游戏。


    作家：？？？


    这就结束了？他还没有明白发生了什么？没有游戏任务，没有游戏导引，甚至npc都瞎扯？作家一头雾水。


    一股剧烈的刺痛，从头部蔓延开来，沿着脊髓神经一路向下，所到之处肌肉战悚。


    电信号在他的神经里肆意游走着，但是到了第三节脊椎的位置时，那股刺痛若冰释于涣然。


    睁开眼睛，再一次看到了熟悉的天花板。


    汗水已经打湿了他的头发，黏黏的在额头上，他的手有些无力。这个游戏设计不是很完美，退出有点痛，不过看起来还很烧脑的样子。


    喘息了一会，作家才恢复了力气，躺坐起来，将头套摘掉。两眼失神地看着前方，这个游戏到底想证明什么？文明策略？作家不觉得这群物理学家会被这么简单的东西折服。里面一定有什么让他们着迷的地方，甚至于不惜反叛整个人类。


    作家现在还想不通。不过作家觉得，这应该跟江澈要杀掉自己有点什么联系。


    就在这时，当当当~有人在敲铁门。


    作家试图支起身，却没有半分力气。扑通一声又躺了下去。


    一个警员出现在门口，夸当~开口窗被拉开了，递进来一个信封，那警员冷冷地说道，“江南你的信。”


    信笺像芦花一样，飘了下来。落到了地上。夸当，门关了。


    作家没有太在意警员的态度，挪动着他的身体，从床沿上翻下去。


    全身酸痛。


    信笺？早在21世纪这种古老的信息传递方式就已经灭绝了。谁会给自己写信呢？


    信封只有寄件人姓名“江澈”和收件人姓名“江南（作家的真名）”。


    字迹没有问题，写法也不存在问题，只是那个信封的封口作家产生了怀疑，胶水有二次痕迹。虽然用微型激光，小心翼翼地剔除了表面的第一次封口的胶水，但作家凭借有心算无心，以及过人的敏锐，他还是发现了那个像头发丝一样细细的几个划痕。


    信被看过。


    这封信的真实性，作家也保持了怀疑。


    作家最后一咬牙，还是裁开了信封。字迹很浅，很隽秀，是姐姐的。


    他的手指的猛地一勾，那封信从作家的指尖滑落下来，信很短，只有四个字，“南，对不起”。